Hay seres en la niebla
borrados dulcemente por las manos
borrados dulcemente por las manos
del día.
Son mohos del silencio,
lejanías presentes,
donde beben los mármoles
lejanías presentes,
donde beben los mármoles
su turno:
/profundos manantiales
despiertos en las bocas/
como el polvo inconcluso,
como el polvo inconcluso,
indiviso del tiempo: detenido
en el alma,
-o el camino invisible de la luz en los ojos-
-o el camino invisible de la luz en los ojos-
¡Escucha vida mía ! ¡Escucha!
Tengo miedo del grito
Tengo miedo del grito
que humedece tu cuerpo,
-las voces no escuchadas-
al yeso de tus labios descarnados:
escarchas del abismo,
y al infinito vivo cayendo de rodillas!
Dalmiro Meneses, abril 2010
Uruguay
-las voces no escuchadas-
al yeso de tus labios descarnados:
escarchas del abismo,
y al infinito vivo cayendo de rodillas!
Dalmiro Meneses, abril 2010
Uruguay
En este caso la perspectiva me dibuja una mano que quiere acariciar la flor de lo místico, hay algo que nos consume, una niebla, un tiempo, un esmero, etc, no no no, hay algo que nos consume, quizás la matriz del Todo, espero que aquellos que lean vuestro poema intuyan qué es lo que consume el yeso de nuestras formas y que el infinito puede caer a nuestros pies con una suave idea, hay poemas que aportan como en el caso de referencia agudeza a la filosofía, a decir que las palabras ya no son del escritor sino sino de los infinitas interpretaciones. Saludos. jorge
ResponderEliminarJorge, has escrito sobre la esencia de mi poema, sobre el misterio de ver la vida y la muerte "con una mano que quiere acariciar la flor de lo místico"...y "nos consume".Si,es el intento desesperado de trascender y hacer maleable el infinito, de encontrar con la poesía las múltiples dimensiones de lo real perdidas, poder trascender por sus pasillos y así encontrarnos con la humanidad que espera, sean vivos o muertos. Sentirme vivo tocando todo lo que sueña, como un enorme imán, magnetizando y atrayendo todos los espíritus que se niegan a desaparecer en nosotros. Amigo mío, ¡cuánto dolor cuesta la creación!
ResponderEliminarMira tú,en este blog,enfoco dedicatorias a otros poetas,yo no hago historia, yo vivo el encuentro con el poeta,por ejemplo,en Alfonsina,yo sé que hubo tormenta real dentro de ella que la lleva al suicidio,vi niños que la peinaban, vi la aurora con barcazas.Vi sus pasos,su agonía!Y estuve con Alejandra antes del suicidio y quise salvarla y la salvé.Y con Huidobro en su sangre y con Vallejo a quién increpé por la herencia que me dejaba.A Dahd que me metió en sus sueños.A Frida que me hizo llorar en mi poema.A mi nieta en "Encuentro" que me llevó a crear un lugar imaginario donde mueren la golondrinas.A Paul Eluard dondeParis se vuelve una lágrima suya.Y en "Habitantes" a un árbol quemado con un corazón.Y a Idea Vilariño,entrando a la muerte con su grito de amor, flor y silencio.Puedo verlos,tocarlos,
hablar con ellos.No es Historia de los hechos, es la Historia del Alma, donde también cabe una tierra plana y el precipicio de los navegantes con sus veleros.
Tabién digo: sé bien que tuvo un precio la libertad de soñar, el verde de la vida y la flor del amor.Y a pesar de los pesares- siento que siempre me hizo libre la Poesía.En el poema "Aún" hay algo de la piel, los huesos,el dolor,la pasión y el hombre.Pero quiero que sobre ello impere el contenido poético.Y no lo inverso! Adiós Abeel y gracias.
Vive amigo mío,vive!
Jorge Abeel,tu también estás dentro de mí.
“Si, es el intento desesperado de trascender y hacer maleable el infinito, de encontrar con la poesía las múltiples dimensiones de lo real perdidas, poder trascender por sus pasillos y así encontrarnos con la humanidad que espera, sean vivos o muertos. Sentirme vivo tocando todo lo que sueña, como un enorme imán, magnetizando y atrayendo todos los espíritus que se niegan a desaparecer en nosotros. Amigo mío, ¡cuánto dolor cuesta la creación!” Esta posibilidad manifestada, de querer interpretar el hilado de la existencia, me despierta mucha atención, yo hubiese querido decir tal cual, como decía Machado: la palabra tiene algo de moneda de todos, de instrumento de cambio. La vida según interpreto es un punto de partida hacia Dios, entre lo que llamamos universo un cúmulo de imanes en el abismo…decía Liber Falco: aquel muerto, porque murió una vez, ama a la vida, y teje una bandera para el viento. Si con esfuerzo nace la planta, es de creer que el esfuerzo o faena del hombre lo pagará una tarde con su oro divino, y la labor quizás sea la organización espiritual profunda (creo que no alcanza para nada inclusive la de los curas), debe de ser como una campana, donde uno la toque deba sonar entera. Alguien decía por allí, lo que el tiempo ha destruido lo recrea la memoria. Y por la memoria tenemos un pregusto de la inmortalidad, en esta cierta desolación de la inteligencia, pero ya dejó su legado y parecen haber pisado la vida eterna, esos pies de Jesús, que con su meditación clara daba frescura a la vida, por alguna causa el misterio esconde a la claridad, y estoy casi seguro que es una cuestión de esfuerzos personales que luego arriman los merecimientos, solo un arquero diestro asegura la caza. Decía Emilio Oribe: ¡ Victoria sobre el Tiempo es la poesía!, pero yo le digo amigo, que yo, aún dudo del cálculo y del sentimiento humano, de lo primero porque son presupuestos, y de los segundo, porque el afecto no es generosidad, sino egoísmo, algunos imperceptibles por los sentidos que buscan razonar. Descartes decía: que la poesía y la elocuencia, eran dones del espíritu y no fruto del estudio. Traje estas reseñas para ayudarme a comprender su pensamiento, porque yo en mi demencia, sueño con un órgano indefinible, que no lo puedo catalogar de espiritual o del conocimiento, fuera de todas razones, quisiera un día, si es que hay día, escribir sin mi cuerpo, dudando si la palabra escribir es la adecuada o si no hay mecánica, es como anhelar evitar hechos y estúpidas razones. Ya que ha citado algunos escritores, cito a tres uruguayos que aprecio: Emilio Oribe, Carlos Sabat Ercasty y José E. Rodó, otros también aprecio, pero estos debo citarlos en ese orden. Gracias por la respuesta a mi comentario, hay impulsos sutiles, para continuar con el esfuerzo de develar lo inefable, quizás jamás lo lograremos, pero cuando nos digan lo cerca que se estuvo, de seguro será reconfortable. Un grato saludo. jorge
ResponderEliminar