El límite

Contiene todo el trigo,

 tu límite de flor

- tu frontera de azúcar-.

Yo podría llamarte con un nombre

distinto que a ti te eñalara,

partiera, se fuera sin saber 

ajeno y de nosotros:

como  huellas que  asfixian;

un pájaro en la mano de ti

que me doliera

-entrando por mi herida-

como un hierro en la fragua

(ya en carbón o madera),

hasta forjar despacio la forma

de tu carne.

Sentir que estoy soñando

la curva de los trenes

agredidos de verde,

del sexo transparente

que dormita en la almohada,

-eso de andar descalzo

mientras cae la lluvia-  

sin letras de tu nombre   

por quedarse en los labios:

expiando los latidos:
(atravesada en celos) para morir más hondo!

                                         Dalmiro Meneses

                                       Montevideo, 23/noviembre/2006

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